un día de viento

Hoy la ruta tres esta sembrada de viento marino, resopla en las ventanas de mi casa, hace temblar mis árboles, el cielo se borra en mi ventana.
La gente camina con esfuerzo. No sólo por el viento.
Me escribe un amigo y me pregunta por el estado anímico, le contesto que no sé tocar el piano, pero si así fuera hoy en mi casa se escucharía a Satie, o mejor aún a Mussorgsky, "Cuadros en una exposición" , en fin así me siento, como una hoja que se revuelve en el árbol pero que está decidida a permanecer allí.
Cada mañana planeo ni viaje al sur, miro los mapas y cuento los días que faltan para llegar aPampa de Salamanca, allí pasaré parte de mi verano, alta la meseta , silencio y viento, la ruta por el frente del bar que me dejarán para cuidar. Un bar de cien años, donde solamente paran los camiones de la piedra, los que vienen de las canteras y van a Comodoro .
Los camioneros bajan y toman una cerveza, algunos piden una picada, queso y salame, cortado grandes, a la noche cocinaré cordero asado y lavaré los platos, me sentaré al lado de la salamandra a leer a Elliot, la tierra baldía será mía.
Espero enero como quien espera la luz.
El verano y el viento para mí.
La libertad.
Me vestiré cada mañana y prenderé el fuego, la cocina a leña, estaré mas que viva, en el espejo veré a la que podría haber sido, la única interferencia seran sobre el mostrador del bar la pila de libros de poesía que como invitados reflejaran a la que soy. De fondo, la sinfonia de un americano en París, o Verano porteño , la música siempre.
Ruta tres al sur , la vida.