Aquí el viento ha llegado para quedarse, parece que todo el pueblo se ha puesto a dormir, nadie en las calles, el aire es frío apesar de ser octubre. El lunes saldré a trabajar, mientras tanto Elliot se sienta conmigo y me hace pensar.
Hubo un tiempo en que toda la tierra era baldía, ahora sólo a veces , cuando se llega al fondo de sí, la tierra es otra vez un páramo yermo.
La soledad es una enfermedad incurable.
Los espacios de la soledad se crean y son los que hacen que broten los poemas, la ruta esta ahí y yo en casa escucho los autos que se la llevan pegada al parabrisas, yo adentro, inmóvil y planeando mi verano, la ruta y mi auto , los libros , quizás otra vez la salvación.
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