Ando por el camino como quien se va de sí mismo, un ruido en el motor, algo falla.
Es que mi auto se mimetiza conmigo, sabe que no estoy bien y se comporta extraño, baja la velocidad, ¿será que mi auto lucha por su supervivencia? ,¿ sabra que busco la velocidad para darme contra el muro que he levantado entre la que soy y el hombre?
Yo quiero un cigarrillo, me detengo, en la banquina fumo y veo que el humo slae de mi y del caño de escape de mi autito gris, los dos fumamos en la ruta.
El olor del mar se hace más cercano, el pasto esta verde , todavía no han aparecido los soloes terribles del verano, me imagino las ovejas de fiesta con estos pastos.
Tengo que continuar el viaje, levartar crónicas de lo que siento y veo, tengo que ser una viajera del siglo XIX, relevar cada gesto y cada cambio mio y del paisaje.
Cargo nafta otra vez, el filtro se ha roto, por eso el gasto extra, me tiro debajo del auto, veo la rotura, el tipo que trabaja en la estación de servicio no entiende nada, no puede explicarse que yoa rregle mi auto con un poco de poxipol y un pedazo de goma negra, me mira como si hubiese visto algún fenómeno, una mujer siempre depara sorpresas le digo, el tipo no contesta sigue con su cara de nada. El viaje sigue , yo fumo, ahora mi auto no.
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