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Thursday, October 13, 2005

la tarde sin manejar

Hoy me quede en casa, trabaje, los chicos en el taller de escritura se portaron bien, salí temprano, pasé por el bar y estaba mi amiga Graciela, tema de conversación : los hombres, poco o nada que decir, son tan niños los hombres, tan primarios, pobrecitos, no saben nada de nosotras.
Mi amiga tiene un pelo maravilloso, es poeta, y no consigue un amor. Yo tengo un pelo lindo, nada del otro mundo, soy poeta, estoy casada, y no consigo un amor.
Amor, el amor, mejor es manejar un auto, todo en el auto es previsible.
Pronto no tendré mas auto. Se lo llevará ya que cuando una pareja se separa él se queda con el auto, y la música, yo me quedaré con los libros y ...... la pena.
Este hombre vino a mi para que le corrigiera un libro, es decir que yo sería su correctora, su lectora crítica, vino en octubre, y ahora seguramente se ira en octubre. En el medio8 años, fueron buenos esos años, ahora ya quiere bajarse de este tren y empezar otro viaje, sé que tiene miedo, es un niño, yo creí que era Henry Miller, es un tipo bueno y está aburrido, nada en él es como en otros hombres, tiene unos fabulosos ojos grises que no me ven, una manos grandes y suaves de no haber hecho nunca nada , trabaja con palabras , pero a mi, no me habla. Todo lo que puede decir lo dice con un micrófono en la radio, en casa su conversación se limita a preguntar que hay de comer, el hombre es bueno , pero no sabe.
Yo soy mala, quiero un amor del siglo XIX, quiero pasión, besos, ganas de hacer el amor mientras escribo, quiero un viaje entre sus brazos, pero él lee el diario.
Que blog de mierda escribo, y yo creo que soy poeta.
Estoy sentada en esta máquina gris , a la orilla de la ruta tres, los camiones pasan rápido, un grupo de prostitutas hacen su trabajo en la garita del colectivo, yo las veo por mi ventana, y siento que todo es un camino largo, ¿dónde queda Big Sur?¿ pasará Bukosky por mi casa dejando tiradas un par de botellas de cerveza? ¿vendrá Carver con tres rosas amarillas a hablarme de amor?.
No, mi vida será mañana un piquete docente en el puente que corta la ruta tres sobre el Río Negro.

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